Он говорит, осенние стихи
Пишу я летом, будто бы над нами
Не солнечное небо с облаками,
А тучи грозовые, да грехи
На плечи давят, словно мы – распяты,
И что-то там бормочет мне невнятно
О том, что счастлива должна быть оттого,
Что изредка себя мне позволяет
Любить, не просит больше ничего
И, видимо, совсем не замечает
Всё, что дарю ему на протяженье лет,
Ему лишь! – душу, преданную дружбу,
Не требуя чего-нибудь в награду,
Ему не нужно...
Нет...
Ему совсем не надо.
Лишь страстный поцелуй
Слетает с губ его в полночный час,
И руки
Так ласковы со мной, но вновь разлуки
Надолго разделяют нас,
Но это, говорит, святые муки...
Забыта снова. Снова не звонит,
Не знаю: где и как сейчас, и с кем он.
О, да! Ведь у него – проблемы,
Дела, дела...Но сердце вновь болит.
Он говорит,
Что сделал из меня поэта,
И я должна его благодарить,
За это –
Простятся все мои – его грехи...
Он говорит,
Осенние стихи
Пишу я летом...

27 июня 2001 года